Atelier 5 Ecrire autour d'un silence...
- dessiner au centre de la feuille un cercle au crayon
- inscrire au crayon, à l'intérieur de ce rond, un nom / un verbe représentant ce que l'on redoute le plus : une peur, une angoisse (cette inscription restera secrète)
- gommer le secret
- écrire, autour du cercle, une description dans laquelle le narrateur est impliqué, en rapport avec ce qui est caché sans le mentionner explicitement.
- APRES que les textes ont été écrits, une dernière consigne a été donnée : doter le texte d'un titre contenant le mot "blanc" (et dérivés) et un élément naturel.
Belle Montagne Blanche
Je vois un magnifique paysage, mais pourtant quelque chose me dérange. Je ne sais pas ce que c'est mais cette chose est bien là. Face à moi, je vois une plaine entourée d'arbres, l'herbe de la plaine est verte mais les arbres sont tous brûlés, morts. Carla
Pièce blanche
Je vois des murs blancs, un sol blanc aussi, tout est blanc, tout sauf les rideaux. L'éclairage est tellement fort qu'il m'oblige à fermer les yeux. Derrière les rideaux transparents, il n'y a qu'une fenêtre, mais celle-ci ne montre rien. Je tourne en rond, je cherche une sortie, mais il n'y en a pas... Charlène
Larmes sur une avenue blanche
Nous sommes sur les Champs Elysées, Papa, Maman et moi, j'ai à peu près sept ans, nous nous promenons. Cette avenue est très longue, les gens s'y promènent en grand nombre. Je regarde les boutiques, toutes les boutiques. J'oublie mes parents. Je suis devant une vitrine, j'y vois une peluche représentant un petit chat blanc. Je me retourne pour demander gentiment à mes parents s'ils pourraient me l'acheter, mais devant moi, le vide... Prox
La blancheur de la peau contre le feu de l'enfer
Je suis dans la ville, il y a des milliers de personnes qui marchent sans penser les unes aux autres. Chacun continue de marcher, et passe son chemin. J'observe la foule, je cherche quelqu'un, je ne le trouve pas, je me sens terriblement seule. Les passants s'arrêtent devant les boutiques, achètent des bibelots, ou regardent des artistes travailler. Tout à coup je m'arrête de chercher, je vois un cracheur de feu ; alors je tremble comme une feuille. Et si cela m'arrivait ... Je m'écroule en pleurs, trop d'émotions. Mais je dois l'accepter. J'attrape le premier objet qui me tombe sous la main, il est pointu. Mes larmes coulent mais je ne suis pas triste, j'ai seulement peur.
Mais quand j'aborderai dans le pays blanc de la mort, je n'aurai plus peur... Albane
La rivière blanche de l'angoisse
Je vois ma chambre repeinte en blanc, mon bureau est toujours aussi en désordre, pas mieux rangé que d'habitude. Par la fenêtre, je vois le jardin de ma voisine. Tous les matins, je regardais par cette fenêtre, mais ce n'était pas le jardin qui m'intéressait, je regardais surtout les lapins. Ils étaient toujours en train de sauter, de jouer, de se chercher l'un l'autre. Je passais des heures à les regarder. Mais aujourd'hui, il n'y a plus de lapins, rien qu'une invasion, une rivière blanche de chenilles... Ophélie
Blanche angoisse
Je vois une forêt, une très grande forêt. Les sous-bois sont beaux, pleins de gracieux buissons, d'arbustes et de fleurs sauvages. Mais quand je regarde plus loin, il fait très sombre, le soleil ne passe plus à travers le feuillage des arbres millénaires, le peu de lumière qui passe projette des ombres inquiétantes. Des ombres animales ou humanoïdes. Dans les sous-bois j'entends des oiseaux piailler, chanter, se disputer ; je vois de temps en temps un lapin ou une biche passant furtivement. Mais au loin, je ne perçois aucune vie, le seul bruit que j'entends est le son du vent qui fait s'entrechoquer des branches basses qui m'empêchent d'avancer. Je sens les ombres me suivre, je le sais, je les sens. Et le chaleureux sous-bois où l'on m'attend est loin, très loin, trop loin... Resha
Un soir, dans une ruelle sombre, un sous-fifre d'un des plus grands trafiquants de drogue finissait le travail de son patron. Il s'essuya les mains et partit, éclairé par la lumière triste des lampadaires de New York. On pouvait lire sur son visage la peur et le remords. On était le jeudi 21 décembre et son patron lui avait demandé d'achever cette jeune femme. Un texto lui indiqua qu'il fallait le rejoindre à la planque n°2.
Le loup Balto, coursier des mers et des océans, s'arrêta sur un récit émergeant difficilement de l'eau et regarda sa montre : en retard, très en retard, se dit-il. Il devait apporter la Clé qui ouvrirait la Porte. La Porte permettrait d'atteindre le tombeau de l'Impériale Sorcière Manon. Mais pour atteindre cette porte et remettre la clé au prêtre suprême Asmodeus, il faudrait traverser la cité engloutie de New York - qui n'était plus très new. Il faudrait encore ressortir vivant du labyrinthe des colliers mangeurs de chien et traverser la foule des manifestants cannibales dont le slogan était : "Faites l'amour pas la guerre : faut pas gaspiller la nourriture !", et enfin arriver devant le poteau penché et écorcé de Pise. Il y avait du boulot. En ne prenant aucun repos, Balto estimait qu'il arriverait un peu après la fin du calendrier Maya. A l'heure de la prophétie de la Sorcière Manon, à l'heure de l'implosion du soleil... 
Nous sommes à New York, Brooklyn, dans un bar. À l’intérieur, murs en briques, juke box, néon flamant rose, canapés de cuir et piste de danse. 1984. Siouxie se tenait dans sa mini robe en zèbre acheté à Trash & Vaudeville, un margharita à la main, et une cigarette fine dans l’autre. Elle s’approcha du juke-box et choisit ‘‘Wanna Be Startin’Somethin’’’, puis dansa, seule, la clope à la bouche. Ce jour là c’était son anniversaire, mais elle était seule - un reste de sa famille vivait à Helena, Montana. Alors il ne lui restait, ici, que ses trois meilleures amies. Il y avait Zoe, George, Cristina et elle. Siouxie avait rencontré ls trois femmes aux Alcooliques Anonymes. Elle regarda sa montre, une fausse Rolex qu’elle avait achetée durant un voyage à Barcelone. Elle sortit du bar, prit le métro direction Manhattan pour aller à l'Empire Diner, son restaurant préféré, où avait lieu la petite fête. Elle arriva et s’assit à la table réservée, en fond sonore ‘‘Shame’’ d’Evelyn ‘‘Champagne’’ King. Elle était là, à espérer, chaque fois que la porte du resto s’ouvrait, que ses amies allaient arriver. Au bout de deux heures, se trouvant pitoyable, fumant seule, buvant du gin, elle décida de rentrer chez elle. Elle habitait un appart branché de Chelsea. En arrivant, triste, elle alluma la télé.
le lendemain d'un trip, San Francisco, ville où l'homosexualité et la transexualité n'étaient pas dévisagées. Des fêtes où la C et l'héroïne étaient toujours de la partie. La guerre du Viêt Nam. Des hippies. Le rock et le psychédélisme. Les gens libres d'esprit ne se souciaient pas de grand chose, il y avait de tout pour tout le monde. Tôt le matin, dans un de ces vans Volkswagen, où dormaient Trisha, Bill et Nick, vivant ensemble depuis trois ans déjà, tous amoureux les uns des autres... Plus tard Nick mit le vinyle de Todd Rundgren.
Les citations tirées au hasard : 
Personne ne connaissait son histoire. Son mari était mort, englouti par un tuyau d'arrosage rose à pois blancs. Pour le deuil, elle ne porta pas de noir. Quand onlui en demandait la raison, elle répondait : "Je préfère le rouge."